In mir warten,
wenn der Welt das Gewohnte abhanden kommt
und Ängste auch morgen keine Form annehmen,
warten mit dem Herz im Arm.

Mag nicht abwarten,
möchte nicht nichts tun während alles tut,
wächst, entsteht, sich wandelt und stirbt,
vor allem sich wandelt.

Vielleicht zuwarten,
ganz nah zu mir warten,
zu dem verlässlichen Schlagen in meiner Brust,
an meine Haut, die das Leben im atmen erfährt.

Nicht auf etwas warten,
aber aufwarten,
mit den Köstlichkeiten liebevoller Zuwendung.
Meiner scheuen Zuversicht die Aufwartung machen.

Ich werde gewartet,
werde betrachtet, gewendet, gehoben und geheilt.
Aber ich bin nicht heil und so wartet etwas
außerdem auf dich.

Es war einmal,
nach einer traumlosen Nacht wie so viele davor,
da hast du dich plötzlich niedergelassen,
auf mir und in mir.
Wie Morgenlicht,
das durch schmale Fenster auf die Dinge fällt
und durch dickes Gewebe
besonders schöne Muster wirft.

Du,
mit deiner zärtlichen Liebe
und großer Selbstverständlichkeit,
mit der Anmut und Schönheit, die Anfängen innewohnt.
Du hast meine Räume durchflutet
und mein Herz –
mein Herz, dem so warm wurde
als es dich erkannte.

In Wahrheit
sind wir auf uns gefallen,
und haben gut gehütete Schatten vertrieben,
neue Muster auf den Boden unseres Lebens gezeichnet.
Seither sind wir sichtbar für einander,
und geliebte Wirklichkeit.
Und wenn wir nicht gestorben sind,
dann lieben wir noch heute.

Wenn ich sage, dass du schön bist, übertreibe ich nicht.
Ich gehe nicht zu weit, wenn mir das Glück über dich in die Knochen fährt,
in mein Herz und Sein. 

Weil wir uns das Kostbarste und Unmögliches schenkten,
weil wir einander bewohnten – tiefschwarze, himmlische und heilige Räume.
Das sage ich nicht gerne.

Weil wir Dunkles in Licht und Halbes in Ganzes verkehrten,
Unfertiges und Vergehendes in Blühendes, denn der Liebe ist alles vollkommen.
Das sage ich gerne.

Glaube nicht, dass du halb liebenswert wärst, nur halb du.
Das ist keine Tugend und ich weiß um die Schönheit deiner Unvollkommenheit
und liebe dich ganz.

Vor goldroter Tiefe
singt der Herbst
und lamentiert,
wütet manchmal
oder wärmt
wie selten etwas wärmt.

Aus hütenden Nebeln
die sich lösen
ruft er mir
deinen Namen zu,
im klärenden Licht
das seine Geschichte hält.

Immer erzählt er
von vergangenen Sommern
und ihren Wundern.
Ich sehe seine
einladend vor mir
aber in mir ist es leer.

Mir ist die Freude
ausgegangen
wie ihm das Tageslicht
und doch bin ich in der Welt
und fürchte überzugehen
mit meiner Liebe.

Am Grund mich finden,
auf lichtlosem Boden
und nicht weit sehen,
nicht Form, nicht Farbe. 

Die Trauer ertragen
und ihre Gründlichkeit,
keine Worte haben
und doch in der Welt sein. 

Alleine sein mit der Angst,
vor kommenden Tagen,
nicht grundlos,
wenn alles verloren ist.